Eine Kerze brennt, eine einzelne, heute sollten es 35 sein. Die leuchten auch, doch die einzelne überstrahlt alle.

Er war nicht zu Hause, als es passierte, doch die Nachricht kam schnell. Ein Geschoss habe sein Zuhause zerstört und die Eltern in den Tod gerissen.

Der Klang war tot, ein Nichts mehr ohne Halt. Vielleicht noch ein stilles Seufzen, vielleicht ein tränenloser Schrei, vielleicht ein kurzer tief hineingeholter Atem, so, als würde man das ganze Leben schützend in die Lunge ziehen.

Sie flackert, die Kerze, sie ist unruhig, denn der Atem hinaus vergeht zitternd und langsam, ganz ohne Glauben.

Heute ist sie heller als an anderen Tagen, vielleicht grüßt sie nur, vielleicht umarmt sie schwer, vielleicht aber füllt sie nur die Lungen aller Menschen, die der Hoffnung sind.

Vielleicht.